Colocam um lacinho no topo do perfil e a palavra luto.
Nunca percebi esta ideia de anunciar uma morte nas redes sociais.
Presumo que as pessoas acreditam na solidariedade das outras nos momentos complicados, mas duvido de tal bondade.
Na realidade, o Facebook trata de voyeurismo, de mexericos, de má-língua e de frustração. Não de fraternidade ou de ombro amigo. É uma ilusão!
Para mais quem resolve partilhar a sua vida privada é impreciso: luto? Quem morreu? O gato ou o padrasto? A prima ou o avô? Uma trapalhada e um equívoco.
Apesar de tudo, foi pelas redes sociais que soube da notícia: morreu o José Luís, da discoteca das Manadas. E aqui não houve engano.
Nos anos oitenta, quando a pública nos mandava em jornada prolongada a São Jorge à procura de histórias – algumas, eu não contei, como a dos pescadores sentados à entrada da vila que admitiam ter abastecido submarinos alemães no canal – a discoteca das Manadas, mesmo antes de chegar à igreja, era um refúgio. Ali, em rigor, não se dançava, pelo menos eu, que nunca tive jeito. Conversava-se até de madrugada. O José Luís, a Cecília e as miúdas tinham uma paciência enorme para as nossas pancadas, as minhas, as do Rogério e as do Marques.
Era um outro tempo, vagaroso, esperançado. Tinham acabado de inaugurar o aeroporto, havia amêijoas com fartura que se comiam num restaurante à entrada da Queimada.
E havia o senhor Neto, da Residencial, no seu jeep de safari, a apanhar clientes na aerogare: caixeiros-viajantes, vendedores de banha e nós, os jornalistas. Sim, também vendemos ilusões!
Com um pouco de sorte, ficávamos presos na ilha por causa do vento norte.
Restava-nos voltar às Manadas, onde o Emanuel Félix se dedicava a um rigoroso restauro da igreja, intercalado por churrascos no adro.
